EL PORTUGUES

A la vuelta de mi casa en la calle San Fructuoso de Montevideo vivía en una pequeña habitación que daba a la calle un hombre ya mayor de aspecto desaliñado, delgado de carnes y de considerable altura. Nunca supe su nombre porque todo el mundo lo llamaba ” el portugués “, persona de muy pocas palabras, solamente se relacionaba lo justo y necesario con los vecinos de las casas más cercanas a la suya. De verlo siempre sentado en el interior de la puerta detrás de una pequeña mesita que apenas le llegaba a la altura de sus rodillas y trabajando con sus grandes manos en la reparación de los objetos más inberosímiles, no soy capaz de imaginármelo a través del tiempo de otra forma que no sea esa.
Durante los diez años que vivimos allí, él siempre estuvo en el mismo lugar, era como si formase parte del moviliario del barrio, alguna que otra vez le he sentido canturrear en portugues canciones que nunca pude comprender, pero la vergüenza de que se diera cuenta de que yo le estaba escuchando hacía que rápidamente me fuese a parar lejos de aquella puerta amarronada y triste.
Este hombre con el cual nunca crucé palabra alguna de una u otra manera forma parte de mi infancia, quizás porque sabía que era tan emigrante como yo, o porque su soledad me conmovía, o porque se parecía un poco a mi abuelo Andrés, no lo se, la realidad es que hoy me recordé otra vez de él y no pude reprimir el deseo de escribir algo sobre su existencia, quizás porque en el fondo de mi alma no deseo que su recuerdo desaparezca del todo o porque mi niñéz allá tan lejos de donde nací era un poco su propia vida y sus sentimientos.
Al mudarnos de casa e irnos a vivir a otro barrio hizo que ya no supiera más de él, seguramente un día ya no se pudo levantar y sentarse tras su mesita de madera desgastada por los años y ya no recordó ninguna otra canción para canturrear y entonces se dejó llevar por su angel de la guarda que volando lentamente

As Burgas de Ourense

le llevaría al cielo en donde descansan todos los portugueses errantes.

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